Napisal/a AniLu, v sreda, 14. maj 08 |
Ocena urednika: |
|
Ocena uporabnikov: |
(2 glasov) |
|
Kaj niso bile prisrčne
tiste preproste misli o ljubezni,
katerim smo verjeli na dotik?
(Kot dojenčki, ki se vedno
znova razveselijo nasmeha
svojih mamic, ker so
se tako navadili
(kot se pač navadimo
tistih starih poti, misli in
morebiti še kakšne -že
preveč izrabljene-
besede)).
Kdo je oblikoval naše
misli, ki se stekajo v svet;
in kdo nam pojasnil je tisto,
kar se steka nazaj v naše
misli? (Ah, kdo
bi pa mogel vedeti,
kaj se je izgubilo in kaj
je ostalo skrito v naših
slabotnih telesih ...
(... in kdo
bi danes še iskal
tisto davno izgubljeno,
ko pa več ne vemo, da je
to sploh kdaj bilo!?)
... je danes manj
pomembno imeti
svojega medvedka?)
Koga pa bi še
lahko prepričali, da
se lepota zliva z vesoljem
in vesolje z večnostjo; da
se tisto, kar je grdo, zlije
še prej (kot tiste gnile
slive iz katerih je
zrasla marjetica).
Kot človek,
ki nahrani lačne črve,
kateri nekje zrahljajo prst,
da iz nje poženejo cvetlice,
ki se na koncu zlomijo pod
težo zaljubljenega para,
kateri je ravno pri tem,
da ustvari novo
življenje, ...
... zemlja (veste)
to je naš svet, ko nekaj
damo, več ni umetnost biti
ljubljen ... so se nam zato
mamice smehljale?
Zdaj več nimamo svojih
mamic (ki so nas začele ljubiti);
ali si zato obljubljamo ljubezen od
besed in objemov (da bi potešili
tisto kipeče -biti ljubljen)? In kje
so naši medvedki (katere
smo začeli ljubiti mi)?!
Samo registrirani uporabniki lahko pišejo komentarje. Prosimo, prijavite se ali registrirajte.
|
|
Komentarji uporabnikov (3)
|
|